Señora de las mil caras

Señora de las mil caras.

No quisiera compararla con la araña que afanosa

teje y teje sin piedad, la tela que será la última morada

en que descansará su presa.

Ni quisiera yo decir, de su palabra engañosa,

laberinto inescrutable de vanidades odiosas.

No quisiera definirla, señora de las mil caras,

usted se define sola.

No quisiera ser quien diga, que el ídolo de barro

en principio no fue nada, moldeado por las manos

trabajosas del alfarero, titán frágil que se rompe

con el paso de los tiempos.

No quisiera etiquetarla, señora de las mil caras,

no hay etiqueta que valga.

No quisiera desnudarla y ponerla en la palestra,

pues con palabras tan vanas, no habría 

defensa capaz, que pudiera a usted ayudarla,

no diré nada, tranquila, ya su torpe infamia habla.

Señora de las mil caras, papel mojado, tinta de agua,

verdad a medias, burda mentira que a nadie engaña.

Carmen Cano.

Soñadora

Soñadora

Guerrera en la sombra,

reina sin corona,

viva templanza,

mujer soñadora.

Cansada de caminar

caminos de polvo,

labios agrietados

de beber soledades..

Alas que arropan

profundos tormentos,

llantos ocultos

en sonrisas de cristal,

sueño profundo

en el mar de tu mirada.

Sueña soñadora,

no permitas que el llanto

opaque tus sueños

y los deje perdidos

en un tiempo sin tiempo.

A una página en blanco

21 de Marzo, Día Internacional de la Poesía.

A UNA PAGINA EN BLANCO

Te transformas en mi vida,
en mi amor, en mi alimento,
me acompañas en las noches,
me guías cuando me pierdo,
eres la fuerza que impulsa
a seguir en pie otro día,
eres todo y eres nada,
eres mi mejor poesía.

Blanca alfombra en que mi musa
juega a componer la vida,
felicidad, alegría, tristeza, melancolía...
palabras que van poblando
una página vacía.

Sueño de la inspiración,
temor de los escritores,
todos sueñan con sentarse
delante de ti algún día
y por senderos de tinta
dejar volar la poesía.

Carmen Cano

Ámame en poesía

Ámame en poesía

Al amparo de esta noche oscura,

hazme tuya,

ámame como no lo has hecho nunca.

Palpita en tus labios silente

el reclamo de mis besos ardientes,

cosquillea en tus dedos

el irrefrenable deseo

de perderse por siempre en mi cuerpo.

Ámame sin pausas,

derramando el amor en un lecho de rosas.

Hazme el amor en tus versos,

condéname a las espinas

de  pensar que te pierdo

y amanece despacio en mi cuerpo

amándome de nuevo.

.

Si yo tuviera el don...

Si yo tuviera el don

de volver tierra a la tierra,

si anclada de rodillas

consiguiera echar raíces,

si al comer del fruto de mi cuerpo

resolvieras el misterio...

Quizás, solo quizás,

 se acabaría el invierno

y al nacer la primavera

floreciendo nuevos cuerpos,

volvería a latir, quizás,

un corazón hecho hielo...

.

Horas muertas

Horas muertas.

Desde esa torre de tu lejanía,
llorarán las piedras silencios que guardas
y soñarán mis manos romper tus cadenas,
en el claro oscuro de estas horas muertas.

Te tengo y te alejas,
te amo y me faltas,
te necesito y te encierras...

Llenando de olvido noches de silencios,
inexistentes recuerdos flotando en el aire,
agonizan suspiros que yertos se pierden,
entre las sombras de horas que mueren.

Te callo y me llamas,
te busco y me dejas,
te olvido y me nombras...

Muriendo las horas a cada segundo,
muriendo por ti... muriendo sin ti,
agónica noche que se lleva el alba.

Y de nuevo me despierto pronunciando un nombre,
acariciando un "te amo" que tal vez soñé,
escondo la angustia de las horas muertas,
despido las lágrimas que saben a ti
y salgo a tu encuentro por última vez.

Un verso en el poema de tu vida

Un verso en el poema de tu vida.

Me deslicé por tu pluma de poeta
dando vida así a un mundo nuevo,
me acariciaste con bálsamo de letras
dejando que se fuera el sufrimiento.

Nací de una palabra y fui mujer,
de un verso hiciste un mundo a mi medida,
con goma de borrar eliminaste los miedos del ayer
fundiendo nuestro amor en tu poesía.

Quiero ser verso del poema de tu vida,
la tinta con que escribes tu camino,
sé mi maestro, mi aprendiz y mi destino,
vuela tu pluma dibujando mi alegría.

Caminemos tomados de la mano.
escribamos un libro de esta historia,
riámonos hasta perder el juicio,
que la locura de este amor marque las horas.

Declamaré tu nombre entre suspiros
vibrando en este amor de vida plena,
en este tiempo sin tiempo suspendido,
de tus manos trazando en caricias un poema.

Siempre tuya

Aquí estoy, viviendo en este sueño,
tan cerca y tan lejos,
curando estas heridas, las tuyas y las mías,
intentando que no duelan,
buscando esa sonrisa que a veces te consuela.

Aquí estoy, completamente tuya
porque así lo he decidido, salvaje y con dueño,
entrega compartida en caricias y deseos.

Olvida ya las lágrimas y agárrate a mi mano
que soy fuerte perdida entre tus brazos,
convocas mis sonrisas, yo espanto tus diablos.

Y dibujo en el aire corazones
que vuelan a tu lado prendidos en tu almohada,
voy cosiendo primaveras a tus sábanas
que evoquen mi tibieza en tu cama solitaria.

Y me entrego tuya, tan tuya como el aire
que te acaricia y te envuelve,
que se cuela en tus pulmones
formando parte de ti.

Tuya, mirando en tu mirada,
colgada en tu sonrisa,
alojada en tu pecho latiendo en tu latir
Siempre tuya, tan tuya que estoy viviendo en ti.

Ámame

Ámame

Bésame...

Ahora que nadie nos mira,

ahora que lo deseamos 

y que la luna vigila.

Bésame con desespero

como tú sabes hacerlo,

hasta que pierda el aliento.

Ámame...

en este mundo sin tiempo,

en el que somos los dueños

de todos nuestros momentos.

Lléname con tus caricias

que tengo sed de tu boca

y de pasión sin medida.

Mi cuerpo pide tu cuerpo,

mis labios piden tus labios

mis manos hacer camino

recorriendo tu sendero

que me lleva al paraíso.

Llena mi vida de besos,

de caricias, de momentos,

ámame con tus palabras,

con tu alma, con tu cuerpo,

hazlo como yo lo hago

en nuestro mundo sin tiempo.

Diosas

Cuenta una vieja leyenda

que antiguas deidades

aún pueblan la tierra.

Seres superiores

con alma de Diosas

y cuerpos de hembras.

Mujeres capaces de ganar batallas

sin hacer la guerra.

Madres, amigas, amantes, esposas....

siempre compañeras.

Suave caricia, el roce de un beso,

palabra de aliento, perpetua sonrisa...

Mujeres valientes

haciéndole un guiño

tentando a la suerte.

Tierra y patria son

los caminos de su cuerpo,

bandera y estandarte

 un mechón de su pelo al viento.

Mujeres... Siempre Diosas, deidades de carne y hueso.

Qué sola queda la cama

Qué sola queda la cama cuando ya no queda nada.

Despojada de suspiros y  caricias enredadas entre sábanas,
tan solo el fino terciopelo del  polvo del tiempo,
abrigando algún que otro perdido recuerdo...

Que sola... que sola queda la cama cuando ya no queda nada.

Amanecidas madrugas arrancadas de los sueños,
lunas heridas en lágrimas de plata desangradas,
cuerpos mudos sin jadeos
y ese frío que los hace prisioneros del más terrible silencio.

Que sola queda la cama sin madrugadas robadas.

Almohadas que entre plumas ya no amanecen deseos,
caricias que olvidaron el camino de otro cuerpo,
bocas sedientas de besos...

Que sola queda la cama cuando la pasión se acaba...

Máscaras después de Carnaval

Tanto llevó la máscara pegada a su rostro,

que el personaje acabó por comerse a la persona,

tanto, que hasta llegó a creerse aquello que no era

y parapetado tras una máscara de genio,

el hombre humilde poco a poco fue muriendo.

Ni siquiera el reflejo del espejo que empeñaba

en reflejar lo que había dentro,

conseguía despegar de aquel rostro el artificio.

Se permitió vanidades orgullosas,

celos locos de aquellos que podían

mostrar su cara sin miedo a los decires

y compartir con el mundo una mirada.

Alimentó su ego con rencores,

reforzando así su mascarada

y tras aquella sonrisa dibujada,

la mueca grotesca de su envidia camuflaba.

Pobre hombre aquel que nada tiene

y que ni siquiera se halla en su búsqueda,

por empeñarse en ser lo que no era,

se olvidó de cultivar a la persona.

Una máscara rasguñada y ya gastada

que deja ver las muecas de su ira,

es la única posesión que lo acompaña.

Pobre bufón de carnavales trasnochados,

que solo en el silencio de su alcoba,

llora soledades en su almohada,

él mismo se ocupó,

de que su mayor posesión fuera una máscara